Ay andamos, caminando pa’ no sé donde: pienso en aquel amigo que tenía, aquél al que toleraba a pesar de todo, aquél del que todos se reían, aquél con el que conversaba muy gusto, aquél al que escuche lamentarse y vi llorar por todos su complejos, aquél que me dijo que había cambiado y que ahora habla un idioma distinto al mío.
Saludos.
Autoría de Salles: http://cinismoilustrado.blogspot.com y por supuesto Trino y Jis por ser los creadores de El Santos.
De vuelta a ese mundo real, al único, sería mejor decir. Adiós a Rayment y Caín. A Coetzee y pepito. Adiós a Mazunte y Vallarta, a las novelas y los cuentos. De regreso a la propaganda, a la redacción, a las violaciones de siempre, a las luchas, a los interminables debates, a las incorrecciones, a las causas pérdidas e ilusiones de siempre. Aunque está aun más convencido de que vale la pena, de que no podría haber algo mejor.
Postal 1
Día y medio de tolerancia; calmarse y meditar fue una experiencia bélica; pese a ello, convivir jóvenes nacidos en los noventa, cuya renta mensual es el triple de lo que ganan mis amigos asalariados, no fue tan malo: pienso que hay cierto futuro.
Hora de la comida: buffet costoso. Fugazmente aparece Vane. Buena jefa, buenos tiempos; trabajar gratis nunca ha sido tan enriquecedor. No se ve especialmente grande, tal vez no tan jovial, pero nunca envejecida, para nada.
-Me recuerdas- le preguntó-
-Claro
-¿De verdad? Han pasado más de cinco años.
-Te ves igual, pero con traje, como si fueras a una fiesta de quince años.
¡Vaya!
Postal 2
Ver entrada de blog de agosto de 2008: La vida según…
Tentaciones implacables envueltas en viejos recuerdos.
Volvamos a estrellarnos, si eso es necesario. Es lo primero que se me viene a la mente. Aunque tal vez no haya por qué ser catastrofistas. Es sólo que en eso pienso. No veo lo fortuito, me parece más bien una tragedia. Como pocas veces quiero una explicación, lo malo es que cuando no crees en dios (con minúscula) no hay a quien pedírsela. Los demás no entienden el asunto y uno no está para andar dando explicaciones… ya, con ganas de gritar. Unos se pelean, de otros nos burlamos, de ella misma se burla, de mí también, y yo de ella. De nuevo: otros se pelean para rasguñarse, otros nos peleamos para abrazarnos… y así evitar lo que una vez no detuvimos.
Salud.
Hubo un tiempo en que había esperanza. Mucho antes de que la perdiéramos, antes de que bailara en El Tibi, antes de que conociera a Octavio, y mucho antes de que descubriera el placer del desnudo.
YYY.
Me pierdo por ella y en ella, las fotos son un ataúd, sólo así la muerte puede ser mi deseo… es decir, ella.
La química es la química, eso de la alquimia es cosa del pasado. El plomo no se puede convertir en oro…entiéndase lo faltante a esta frase.
Descubrí a Onetti hace más de un año, leí El astillero y lo consideré un libro peculiar. Tiene una mezcla de belleza y crueldad. Sus personajes son parcos, pero sumamente vivos, se sienten tan reales a pesar de estar tan muertos. Por eso me sorprendió encontrarme hace poco una frase de don Juan Carlos en la que sentenciaba que sólo el amor loco vale pena. Me pareció un tanto paradójico el hecho de alguien tan seco, como al parecer era, coincidiera con la idea de otros que, tan distintos a él, también han sostenido. Me gusto el tono irónico de la frase, su cruel sinceridad (una amiga me dijo que todo estaba bien hasta las últimas palabras, he de decir que se me hizo algo raro y pesado el comentario, no lo comprendí bien), pero sobre todo pensé que un crimen jugar a querer, tanto contra uno mismo como contra los demás. Me gustaría decírselo a ella, pero si lo entiende no sé si sabrá cómo reaccionar, no sé tampoco si entenderá que no es sólo interés, es algo natural, es una complicidad, es saberse dispuesto a apostarle a la derrota sin reflexionar, y no derrotarse al conocer lo que está sobre la mesa. Claro para eso primero hay que estar dispuesto a perder, quitarse la ropa y pedir un beso. Habría que decir que no se puede confiar en quien no se atreve a cerrar los ojos. Ella debería saber qué pregunta sigue, pero, otra vez, no sé si así es.
Te agarra a traición, como algunas muertes… Yo sólo creo en el amor loco. Lo demás son ganitas de tratar de encontrarse en una cama o un buen negocio de matrimonio. Este amor pasión tal vez sea el único que importe. Lo que nada tiene que ver con el insensible declive que va llevando a una amistad cariñosa, en los mejores casos a una ternura, a un agradecimiento, a una necesidad de compañía.
Juan Carlos Onetti, Un posible Onetti
Uno solo va a quedar volando a la deriva
...Le dije a mi corazón no cometas el crimen
…Soy un envase vacío
Andrés Calamaro
Aves de mal agüero hay muchas pero que tengan tu carisma, pocas. ¿Es ésta una buena frase para comenzar una entrada que pretende expresarte nuestro amor? Espero que sí, no deseo perder ni una sola línea para decirte cuánto te queremos. Sería absurdo negar nuestros sentimientos. Te vemos y morimos por besarte, al mismo tiempo nos lanzaríamos si nos atreviéramos. Seguro nos lastimaríamos (físicamente, de lo otro luego hablamos) con tal de sentir el rojo de tu pasión labial en nuestra plebeya piel. Redacto esto (sic) y me viene algo, que espero que se vaya en algún momento.
Por favor di algo. Sería un sin sentido este mundo sin vos. Cómo superar una pérdida a estas alturas, cuando los referentes se nos acabaron; como pocos personajes el tuyo nos recuerda el enorme amor que se puede sentir. Si te vas, como hasta ahora, tendremos decirle a Adriana que ocupe tu lugar y ella no se ve tan bien en bikini. Di que nos quieres, di que todo es una treta, di soy Angélica Diosa de los cuentos oscuros y de sus inútiles almas.
Besos.
¿Qué haces cuando no tienes nada que hacer? Me exasperan preguntas como ésa. Ni que tuviera que estar todo el día ocupado resolviendo problemas. Ni que a toda hora y a todo minuto le correspondiera una acción. Pero le falta imaginación para poder platicar o de plano se la come la moral. Vamos para afuera. Qué ondas. Qué milagro. Qué hago. Sigo allí por Los Resortes, nada nada, sólo veo tele. ¡Uy sí! El Gnomo estaba allá, tirado. Lo fuimos a levantar, que no quería según él. Le sacamos las chelas y en dos patadas andaba puesto. Que con la Gulfy, que está bien buena. Andaba de golfa cuando llegamos. También se apareció Beto. Traía su bisnes con ella, el Gnomo ni en cuenta. Me fui por el carro y cuando regrese los dos caldeándosela. Sabroso, ni para adonde mirar. Salieron los azules en eso. Nos montamos en la nave. Compramos el San Juanito. De cuatro a tragos cada quien y se esfumó.¡Sales! No te hagas del rogar mi Gulfy, le decía el Gnomo, mientras se la sabroseaba. Rete hipócrita la vieja, si bien que estaba allí. Nomás se hacía. Pero que nos movemos. La chota nos cayó, o nos caía, porque nos pelamos. Que le mete todo y en el semáforo lo dejamos atrás, como unas quince cuadras. Regresamos a mi casa. Me tocaba con la Gulfy.
Ella escribe cuentos oscuros, de su pluma salen historias en las que la protagonista lee libros sobre feminismo y al llegar al final se limpia las lagrimas con pañuelos desechables; los ideales la toman, la revientan, la vuelan; el cambio, la revolución, el verdadero amor, “el-todosloshombres”, son palabras que permean sus historias; al llegar al nudo de la historia siempre aparece un hombre, al que regularmente ve como brillante por sólo unos instantes, posteriormente lo denigra, lo insulta, es todo un acto de poesía: tomar un desecho, hacerlo bello y después destruir eso mismo y sumirlo en la miseria; la culpa no faltara, dirá que lo extraña, que no sucumbirá ante tal inmundicia, todo es parte del montaje: ser, ser al menos la que pisotea. Regularmente vive en la ficción, su libros son de un realismo despótico.
